Название: Драко Малфой и Невозможное счастье
Автор: Judith aka Jude (s_parker@rambler.ru)
Бета-ридинг: njally (nuance@fromru.com)
Рейтинг: от PG-13 до NC-17, slash, famslash, het
Жанр: мелодрама
Саммари: post-Хогвартс. Длинная и
занудная повесть в нескольких stories, повествующая о жизни семейства
Поттер-Малфой и их друзей, о том, как Северус Снейп обрел любовь и счастье, о
том, что случилось с Люциусом Малфоем, о Сольвейг Малфой-Поттер, и о последней
схватке с Сами-Знаете-Кем
Дисклаймер: ничего уже не принадлежит Роулинг, кроме
нескольких имен и названий, но я по-прежнему не имею с этого ни гроша
Предупреждение: очень мало канонического ГП, очень много
оригинальных персонажей, а также крайне негативное отношение автора к некоей
мировой державе, которая слишком много на себя берет. Гражданам и просто
фанатам США читать не рекомендую. Очень неполиткорректная история
Еще предупреждение: кто-нибудь обязательно умрет
История шестая. Псих.
Come on Balthazar
I refuse to let you die
Come of fallen star
I refuse to let you die
Cause it's wrong
And I've been waitin far too long
And it's wrong
I've been waitin far too long
For you to be mine
Placebo, "Centrefolds"
Было ужасно много крови. Просто невозможно
много. Наверное, кто-то из психов опять пытался порезать себе вены, но не
успел. Откачали. И вот весь пол в коридоре залит кровью. Опять надо менять
воду. Болит спина…
Джулия с тоской посмотрела на грязно-розовую жидкость
в ведре, на пол в красных разводах и пошла в туалет за новой водой.
Когда она провела по полу шваброй в
стотысячный раз, и кафель вроде бы снова стал белым, в коридоре появился
знакомый санитар Мак с пустой каталкой.
- Чего делаешь? - задал
он абсолютно идиотский вопрос.
- Смолю и к стенке
ставлю! - раздраженно ответила Джулия.
- Да ладно, чё злая-то
такая? - добродушно пробасил санитар, останавливая каталку рядом с ней.
- Станешь тут злой… -
буркнула Джулия. - Что вы тут, быка забивали?
- Да это… - Мак едва не
сплюнул, но вовремя удержался, заметив недобрый взгляд Джулии. - Буйный из
двенадцатой «А». Чертов псих! Опять его побрить пытались…
- А что такое? -
удивилась Джулия.
- А, - вспомнил Мак. -
Ты же недавно работаешь, точно. Вот и не знаешь. Он уже год тут, этот парень.
Совершенно безнадежный хрен. Из палаты выпускать нельзя категорически,– он важно воздел палец, - тут же пытается сбежать.
Его в отдельной палате держат, в изоляторе, почти все время связанным. Весь год
не давался ни бриться, ни мыться…
- Это почему?
- Потому. Сначала,
когда еще не знали, что он такое, его отпускали в душ одного - так потом еле
находили! Он оттуда выбирался каким-то образом… один раз его поймали у самых
ворот. Тогда стали водить в душ под присмотром, но он не мылся - просто стоял и
все. Один раз стоял, запрокинув голову - санитар, дурак, это Сэм был, сейчас
его в морг перевели, думал, что он просто так моется, а он, псих, топился,
оказывается! Чуть не захлебнулся, еле откачали… Тогда его попробовали мыть, но
тут стало еще хуже.
- Почему? -
присаживаясь на каталку, спросила Джулия.
- Не давал к себе
прикоснуться. Бился так, что чуть руки сам себе не ломал. Силен, собака, даром
что однорукий?
- К-как однорукий? Ты
же только что сказал – руки?
- Ну… - замялся Мак. –
Руки на месте, конечно. Только кисти на левой нет. Культя. Фиговое, знаешь,
зрелище, особенно когда привязываешь его…
- Ужас какой… -
прошептала Джулия. – А почему руки нет?
- Вот чего не знаю,
того не знаю. Такого привезли. Мистер Мэнор, может, знает, а может, и нет…
- Ну и что дальше? –
подтолкнула рассказчика Джулия.
- Вот. Когда его
пытались брить, чуть не зарезали. Пытались связывать и так брить - ну, кому
охота вшей разводить? - а он дышать перестает, падла!
- Дышать перестает?!
Специально?!
- Представь себе! Вчера
комиссия была, всех проверяли… А это, спрашивают, что у вас за чучело, Робинзон
Круз какой-то…
- Крузо, - поправила
Джулия автоматически.
- Что?
- Робинзон Крузо.
- Итальянец, что ли?
- Нет, англичанин! Мак,
ради Бога, продолжай!
- А, ну… Это, говорят,
побрить, помыть… Ну что им объяснишь, они живых пациентов только на картинках и
через решетку видят. Согласились, решили попробовать - вдруг он немного отошел,
может, позволит? Он сначала смирно сидел, даже не дергался. А потом как
рванется! Вырвал руку из рубашки, схватил бритву - и по горлу себе! Кровь
фонтаном! Как откачали, не знаю…
- Ужас какой… -
повторила Джулия. - Откуда он такой взялся?
- Мистер Мэнор привел.
Знаешь такого?
- Благотворитель?
- Ну да. Главврач на
него молится, - Мак присел рядом с Джулией на каталку, и рука его как бы
невзначай оказалась на талии молодой женщины. - На парня смотреть было жалко.
Просил его выпустить. Говорил, что нормальный. Чушь такую нес про мистера
Мэнора - будто тот злодей, что-то про каких-то злых колдунов, про угрозу миру…
Потом плакать начал, просил его домой отпустить, к Драко…
- Что? - подскочила
ошарашенная Джулия. - К кому?!
- Это… - Мак смутился.
- Парень его, я так понимаю… Гомик он, короче…
- Драко… - повторила
Джулия, прижимая кулаки к груди.
- Диковатое имечко, -
кивнул Мак. - А ты чего? Это как в книжке этой англичанки, верно? - Он
рассмеялся. - Знаешь, что самое смешное? Психа-то нашего зовут Гарри!
- Гарри… - глухо
отозвалась Джулия.
- Ну вот, - Мак
приобнял девушку и снова потянул ее сесть на каталку. - Мистер Мэнор его
привел, значит. Я так понял - это доктор Льюис мне говорил, ну, Ричи, ты его
знаешь, - этот Драко был сыном мистера Мэнора, а Гарри - его парень. Драко
умер, и у парня начала съезжать крыша. Наверное, сильно любил… Я как-то не
очень к гомикам отношусь, но как от Ричи эту историю услышал, чуть не
разревелся, честное слово. Еще и на Гарри насмотрелся - честно, смотрю и думаю
- лучше умереть тебе, парень, чем такое переживать. Мистер Мэнор говорил, что
они жили в Англии, а после того, как его сын умер, и Гарри начал сходить с ума,
он привез его в Штаты. Наверное, думал, что в другой стране парень немного
оклемается… А он совсем шизнулся, бедняга… Мистер Мэнор о нем заботился как о
родном - а что ему еще делать, если единственный сын в могиле? Но ведь он в
Белом доме работает, с психом на руках не очень-то… Джул, ты чего? Плачешь, что
ли? Да брось, не реви, Джул… Джули…
***
Так не должно было
случиться, думала Джулия. Почему это
произошло?
- Садитесь, - очень вежливо.
- Ничего. Я подожду, поезжайте, - в машине сидят
два парня, а непреложное правило голосовальщиц - нас должно быть больше. Или
хотя бы поровну…
- Вы же голосовали! - настойчивость и удивление. Вот только не
надо настаивать, пожалуйста!
- У вас сиденья кожаные, я вам испорчу.
- Глупости какие! Ничего им не будет, садитесь. Дождь и
холодно, вы простудитесь, - о, Боже, а вот это плохо! Он начинает нервничать. А
вдруг он псих?
- Вас двое, я вас стесню, - она отступает на
шаг. Если что, придется бежать…
- Машина пятиместная. Вы сядете или нет? - взвинчен. Господи,
проезжай и оставь меня в покое!
- Поезжайте, пожалуйста, - сейчас она заплачет…
- О, Боже! - он смеется? - Никто вам ничего не сделает! Кому, ради Бога, нужно ваше посиневшее
тело? Садитесь уже, наконец!
И она ему верит…
Они ей не открылись - да и с какой стати? - и
даже не позволяли себе никаких нежностей при ней. Но она поняла… Почему? Может,
потому, что ей всегда это нравилось, она любила яойные мультфильмы и
«Филадельфию». Позже она думала, а не нафантазировала ли она это себе. Но с
первых слов Драко о Гарри: «Не кричите, мой друг спит» ей все стало ясно. Стало
ясно, что бояться нечего. Стало ясно, что она встретила - надо же! - настоящих
геев в центре Англии, этой чопорной пуританской страны. Стало ясно, что они
любят друг друга невероятно.
- Куда полез? Простынешь!
- Ты вообще-то знаешь, где бензобак находится?
- Я читал инструкцию.
- И ты весь промок.
- Не сахарный!
- Ну да, а я сахарный…
Они расстались на следующее утро на одной из
заправок с мотелем. Она хотела пожелать им счастья, но постеснялась…
Что с тобой случилось, Драко? Почему ты
оставил Гарри одного? Ты разбился на
своем кабриолете? Или ты шел один по темному переулку, к тебе пристали, у тебя
не нашлось закурить и денег, и они убили тебя просто потому, что у них были
ножи, а ты выглядел слишком прилично для их квартала? Или ты летел в деловую
поездку, и твой самолет рухнул в Ла-Манш? Или в банке, где лежат ваши деньги,
было ограбление, и ты попал под пулю обколотого придурка?
Гарри, Гарри, почему
ты отпустил его одного?
За что это случилось
с вами? Или ты, Господи, действительно так ненавидишь геев, и готов наказывать
этих парней за то, что они любят друг друга?
- Прошу прощения, мисс,
вы мне не… Что-то случилось, мисс?
Она подняла голову. Молодой человек. Голубые
глаза, светло-соломенные волосы… Хорошенький…
- Что-то хотели? - в нос спросила она.
- Да, я к пациенту из двенадцатой «А», - он замялся. - К Гарри.
Заблудился. Никак не могу запомнить все эти коридоры…
- К нему не пускают посетителей, - сердито ответила Джулия.
- Я знаю. Да, я знаю, - поспешно произнес парень. - У меня
разрешение. От мистера Мэнора и главврача. Вот… - он полез в сумку. Джулия
равнодушно наблюдала, как он извлекает на свет бумажку с печатями. Даже если бы
вместо справки он достал пистолет - ей было бы решительно все равно. Вот живу я, никчемная, одинокая, как сова,
никому не нужная, живу, живу, живу… А Драко умер, а Гарри сошел с ума… За что?
- Вот, - в дрожащих пальцах юноши - справка. Все верно, у него
разрешение.
- Пойдемте.
Она привела его в блок «А» к палате номер
двенадцать. У двери спросила:
- Вы давно знаете Гарри?
- Учились вместе, - ответил он.
- А Драко вы знали?
- Знал, - после небольшой паузы.
- Что с ним… что с ним сталось?
- Он… - губы юноши, нежные, припухлые, розовые, неожиданно
становятся жесткими. - Он бросил Гарри. После того, как тот покалечился. Ушел с
другим парнем. Обошелся с Гарри как с вещью. Бросил… Скотина… - Мгновением
спустя до него доходит, с кем он говорит. - Стой, погоди! А ты откуда знаешь
Драко?!
Но она отступает дальше, в глубь коридора, и
глаза ее говорят: «Лжешь! Все ты лжешь! Ты бы хотел этого, но это не так, и ты
лжешь!»
***
Сквозь небьющееся стекло окошечка в двери он
смотрел на пациента палаты номер двенадцать блока «А». Вместо левой кисти –
некрасиво зажившая культя. Черные волосы отросли и спутались в колтун.
Подбородок зарос бородой… Когда ему разрешали войти в палату, он чувствовал
вонь давно не мытого тела…
Но все это было ему безразлично.
Он делал то, о чем так давно мечтал… Он
зарывался руками в черные волосы, целовал любимое лицо и улыбался, улыбался…
Вот я сижу рядом с
тобой, целую тебя, обнимаю тебя… Я хожу по улицам и счастливо улыбаюсь… Никогда
солнце не было таким ярким.
На меня оглядываются
люди - оттого, что я свечусь счастьем.
Я все бросил ради
тебя. Родителей. Страну. Человека, который меня любил.
Я предавал и лгал
ради тебя.
Глупая девчонка, она
смотрит на меня и думает, что я лгу… Я не лгу. Твой так называемый муж и правда
бросил тебя. Он бросил тебя. Иначе почему его нет здесь? Ты плачешь? Не плачь,
Гарри. Он бросил тебя. Не плачь. Я с тобой. Я не дам тебя в обиду. Я не позволю
тебе умереть. Я не позволю тебе оставить меня. Я никому тебя не отдам.
Я люблю тебя, Гарри.
Глупая девчонка…
откуда она знает твое имя?
***
Ему снились руки, теплые, нежные, сильные,
руки на всем теле, руки, снимающие усталость, руки, дарящие наслаждение.
Ему снились губы, надменные, но нежные,
кривящиеся в усмешке - и ласковые, губы, цедящие слова, губы, шепчущие
страстные глупости, губы целующие.
И глаза - серые, то сталь, то жемчуг, то лед,
то туман, остро заточенные клинки, серебро; глаза, просящие поцелуев, которые
он не мог им дать.
Потому что он - псих.
Он начал в это верить. Возможно, его убеждали
слишком долго. Ему говорили о чьей-то смерти - они утверждали, что именно эта
смерть свела его с ума. Нет, они так не выражались - свела с ума. Они говорили
- расстроила. Он не мог понять, кто же умер.
Ему говорили, и он понимал - это тот, чьи
руки, и губы, и глаза…
Драко.
Он помнил имя.
Но то, что они говорили, не было правдой.
Просто не могло быть правдой. Он не помнил этого. Он же должен был помнить?
Один раз он спросил - а Сольвейг? Но
они ничего не могли ему сказать про Сольвейг. Он объяснил: Сольвейг - наша дочь. Ему сказали, что он расстроен, и попросили
принять лекарство. Он не стал. Ему сказали, что он придумал Сольвейг, что
никакой Сольвейг не существует. Он разнес кабинет, и ему сделали укол, связали
и вновь заперли в эту ужасную комнату, где не обо что было разбить голову.
Драко, думал он. Драко…
Иногда, совершая кошмарное, до дикой головной
боли усилие, он вспоминал - хотя бы затем, чтобы не сойти с ума окончательно.
Он вспоминал, и воспоминания его были - большой дом, нет, не дом, замок, сад,
парк, озеро, прогулки верхом, девочка с белыми волосами, и Он. Тот, чьи были
руки, и губы, и глаза.
К нему прикасались чужие руки, и это было
нестерпимо. Они не имели права к нему прикасаться, и он вырывался, и крушил
все, что было вокруг, пока его не связывали вновь.
Иногда к нему приходили другие люди, которые
не хватали его, и не связывали, и не давали ему лекарств, но их он ненавидел
еще больше, чем своих мучителей. Мужчина с короткими волосами и в очках - его
лицо, а особенно голос, вызывали такую дрожь ненависти, что он убил бы его,
если бы смог освободиться.
И еще один, моложе; он тоже был светлым,
как и Тот, он смотрел с тоской и нежностью, и за все это хотелось растерзать
его. Он не имел права здесь быть. Он не имел права брать его за руку, касаться
его губ своими, дотрагиваться до его лица, шептать ласковые слова… Как хотелось
его убить!..
Драко - шептал он в
темноте ночи, и не мог поднять руки, чтобы вытереть слезы, бегущие по лицу.
Драко - повторял он, и
знал, что пока помнит это имя, он не сойдет с ума окончательно.
Я здесь, звал он, пытаясь
проникнуть разумом - остатками разума - сквозь стены, обитые поролоном, через
расстояния, сколько бы его ни было… Найди
меня. Я здесь…
Его звали Гарри Поттер, но он уже успел об
этом забыть.