Автор: Аламарана (alamara@rambler.ru)
Была луна, а вот безлунность.
Была любовь, а вот беда.
Зачем, куда умчалась юность?
Любовь - зачем? А жизнь - куда?
О чём молчишь, над чем хлопочешь,
Чего накликал, что предрёк?
Чего ты ждёшь, чего ты хочешь,
Коли любовь не уберёг?
Что ж горевать над колыбелью,
Коль нету дитятка внутри?
Теперь смотри тут за метелью
Да за лампадою смотри.
Смотри-смотри, за чёрной тучей
Как солнце станет исчезать.
Себя кори, себя и мучай.
А больше некому сказать.
Песочек красный, день напрасный.
Такой не принесёт вестей.
Смотритель грустный, зритель праздный
Чужих дорог, чужих путей.
Денёк хмельной, а вечер бражный.
Ещё денёк, и два, и три…
Ездок вальяжный, кучер важный,
А ты смотритель - ты смотри.
~ Вероника Долина
Тише, тише…
…Пишу тебе, а за окном ветер несёт школьников, словно фантики от конфет. Если завтра жизнь в Москве не замрёт бесповоротно, пойду слушать орган в церковь Великомучеников, одним из которых я в настоящее время и являюсь. Ты слышишь, как…
В окно глухо стучит дождь, и капли скользят по мутному стеклу, а мне хочется выть от боли, а ещё - от животной тоски, которая съедает меня подобно проказе, сжигая внутри что-то такое, от чего хочется вскрыть себе вены...
…как бьётся за окном дождливая завеса? Город вымер - дождь выселил с улиц даже видавших виды дворняг, а меня уже и во сне преследует душераздирающее мяуканье голодных кошек. Хочется назло всем вылезти из дома и пойти бродить по улицам, пока не вымокну до нитки…
Руки трясутся так, что невозможно зажечь сигарету, да и незачем зажигать - нечем успокоить измотанные нервы, нету лекарства от сердца, истекающего кровью, не придумано ещё, да и вряд ли что-то в состоянии излечить тупую ноющую боль в груди, рвущую на части...
…Ты не пишешь. Что-то случилось? Впрочем, ты всё равно не отвечаешь на мои письма. Ты, знаешь ли, одна большая гордая зараза, которая берёт на себя то, что ей не причитается. Вырваться бы отсюда, приехать да надавать тебе пенделей за надменность. Впрочем, не уверен, что тебе это не понравится…
За окном увлечённо гуляет какая-то влюблённая парочка - её пыл не остудили даже ледяные струи дождя. За стеной, уютно устроившись в кресле, вяжет старушка - со дня на день ждёт любимого внука. Наверху слышен радостный визг - брат принёс маленькой сестрёнке долгожданную игрушку. Курьер ожесточённо носится, торопясь распродать всё и побыстрей - дома ждёт дочка и вкусный ужин у телевизора. И только на крыше тоскливо воет какая-то одинокая псина - наверно, ей тоже не к кому идти домой...
…скучаю. Не ухмыляйся - здесь просто-напросто дико скучно. Когда же кончится этот дождь? Ты знаешь: я люблю, когда небо плачет, но не в таких количествах! Думаю, на небе сидит штук тридцать Алис, и каждая причитает на свой лад, за что же жизнь такая сво…
Впереди целая жизнь - и некого взять за руку. И не потому, что рядом никого не было, а потому, что не сумел вовремя схватить, удержать... и опять пальцы вцепляются в подоконник - Господи, ну почему?! И тут же холодом обдаёт воспалённые нервы правдивый ответ: "Сам виноват. Сам виноват..." Не поверил, не принял. Испугался. Какой же тварью надо было родиться, чтобы так глупо, впустую прожить жизнь, глупо потерять жизнь, которая могла быть счастливой?
…ох и рад же я буду, коли выберусь отсюда да не помру со скуки! Не умею врать, верно? Буду рад, коли выберусь отсюда к тебе. Буду до одурения рад снова обнять тебя, выслушать язвительный комментарий и, рассмеявшись, протянуть насмешливо: "Какая же ты всё-таки сволочь, Малфой, а ведь я тебя лю…"
Было ли в моей жизни что-то, кроме тебя? Да и был ли у меня ты? Даже упиваясь тобой, я не позволял себе до конца верить, прятался за глупыми насмешками... И сейчас у меня нет ничего, кроме дождя, который тихо барабанит по оконному стеклу, и глухо звучит в комнате мой сорванный шёпот: "Отпустил. Ты отпустил".
Уважаемый мистер Малфой! С прискорбием вынуждены сообщить Вам, что при осаде Москвы погиб второй главнокомандующий Гарри Джеймс Пот…
Будет сухо и светло, и солнце будет пробиваться сквозь затянутое тучами серое небо, и я останусь сидеть дома, смотря, как дотлевают в камине зачитанные письма.
Будет сыро и холодно, и я отправлюсь гулять по улицам, пока не сотрутся подошвы и не занемеют ноги, и ветер будет нещадно хлестать меня по щекам, размазывая по грязному лицу злые слёзы.
И пусть идёт дождь.
Пусть...