Название: Дьявольский ангел

Автор: Angel (black_strelka@list.ru)
Жанр: angst
Пейринг: Драко Малфой/Гарри Поттер
Рейтинг: R
Дисклеймер: Все принадлежит только Роулинг
Саммари: Почитайте, сами узнаете ))
Предупреждение: не для слабонервных.

Хотите, расскажу вам одну хорошую историю с плохим концом, мои дорогие читатели? Не хотите с плохим? Вы издаете возмущенные стоны и вопли, и до моих ушей доносится роптанье и недовольное ворчанье. Ах так, ну ладно, уйду я от вас, не хотите вы слушать то, что было давным-давно, а потом всплыло в моей голове, зашевелилось там и рвется наружу в виде маленьких буковок... Я вижу, дорогие мои, вы не хотите отпускать меня, вы готовы слушать печальную историю о двух людях, так и не поймавших свою птицу счастья. Ну что ж, пойду выпью бокальчик мартини, выкурю сигарету и...

* * *
Представьте себе небольшую, мрачную комнату, посередине стоит кровать, на кровати разбросаны вещи, впрочем, они по всей комнате разбросаны. Большое французское окно закрыто шторами, и солнце пробивается сквозь них рваными кусками и растекается по полу желтыми и кровавыми пятнами. Посередине комнаты стоит зеркало в дорогой золотой раме, а около него сидит парень, лет двадцати. У парня мутные зеленые глаза и шрам на лбу. Около него выстроились ротами бутылки из-под виски, в бледных губах - сигарета, мерцающая в сумраке комнаты, как маленький красный уголек. Голова странного юноши откинута назад, глаза закрыты, он вспоминает те далекие дни, когда глаза его сияли, шторы на окне были раздвинуты, солнце осыпало комнату водопадом золотых нитей, и среди них можно было увидеть контур изящного человека, сидящего на подоконнике и курящего тонкую ванильную сигарету...

* * *

Боже, как мне плохо... Сколько я выпил, я не помню, и не хочу помнить. Как хорошо сидеть вот так, ни о чем не думая, ни о чем не жалея и ни о чем не вспоминая... Но это невозможно. Воспоминания бродят по моей голове, перешептываются, бросают на меня холодные взгляды серых глаз, курят ванильные сигареты, и струйки серого дыма щекочут нос. Хочется чихнуть. Только никто не скажет голосом с легкой ехидцей: "Будьте здоровы", и от этого хочется кататься по полу, выть в голос, не хуже оборотня в яркую ночь полнолуния, и царапать ногтями деревянный пол. С помощью алкоголя мне удается запирать на ключ эти назойливые воспоминания на чердаке моей памяти, и они затихают, обиженные и присмиревшие. Но когда действие одуряющих напитков проходит, они вылазят, неслышно садятся мне на плечи и нашептывают сказку о вечной любви, о жарких поцелуях, о летних днях, о солнце. Но есть одно воспоминание, оно приходит внезапно и вонзается в мой мозг, так что Круцио было бы избавлением. Я не хочу думать об этом, я кричу и кусаюсь, но вспоминаю...

* * *

Я пришел с работы. Открыл дверь. Комната в сумраке, по стенам прыгают красные блики прощального заката. На подоконнике сидит Драко, на нем черная шелковая рубашка, черные брюки и дорогие золотые часы. "Привет, любимый", - говорю я - "Как насчет поприветствовать своего парня, уставшего, но ужасно тебя любящего?" и подхожу прямо к окну, намереваясь поцеловать это чудо. Насмешливый взгляд серых глаз из - под косой светлой челки, ехидный голос, растягивающий слова, останавливает меня: "Сядь, Поттер, надо поговорить". Этот голос ударяет по моим нервам как электрический ток, и я вздрагиваю, резко отшатываясь, будто натолкнувшись на невидимую стену. Драко смотрит на меня, тонкие губы растягиваются в презрительной усмешке, он затягивается очередной сигаретой, стряхивая пепел прямо на мои ботинки. Я неотрывно смотрю на ее тлеющий конец, пытаясь понять, что произошло. "Да сядешь ты, наконец, или так и будешь пялиться на меня? Я знаю, что я красивый, но не настолько же" - язвительный голос вывел меня из ступора и я подошел к креслу, чисто автоматически. Сев, я спросил, пытаясь не показать, как мне больно от этого тона: " Что-то произошло, Драко? Почему ты такой грубый, ты обиделся на меня?" Драко смотрит в окно, на красное небо и его холодный голос бьет меня по ушам: " Да, Поттер, случилось, и если бы ты не был таким влюбленным идиотом и изучил меня так же хорошо, как я тебя, ты бы понял, что я просто играл с тобой, как кошка с мышью. Играл, понимаешь?" Драко снисходительно смотрит прямо мне в глаза, и на его аристократическом, мраморно-белом лице мелькают попеременно жалость и отвращение. "Но ты же жил со мной целый месяц, ты же говорил, что любишь меня!", - кричу я, не в силах сдержаться, сжимая кулаки. Боли нет, она придет потом, снимая онемение сердца и разрывая его на куски. "Мы же целовались, занимались любовью, дарили друг другу подарки. А наше первое свидание, ты забыл? А наши клятвы в вечной любви? А наши прогулки долгими летними вечерами, ночные сидения в парке, поцелуи на заднем сиденье машины, удивленные взгляды людей в кинотеатре, это все игра?!" В глазах Драко прыгают дьявольские молнии, он довольно потягивается, туша сигарету прямо о деревянную раму окна. "Да, всего лишь игра, Поттер. Довольно интересная. Мне всегда хотелось узнать, смогу ли я влюбить в себя Мальчика-который-победил-самого-Волдемортра, причем влюбить крепко. Я всегда хотел тебя, с самого Хогвартса, потому что ты единственный, кто был недоступен для меня. Стопроцентный натурал, бля", - Драко фыркнул, и по-кошачьему спрыгнув с подоконника, подошел к зеркалу, разглядывая в нем мое побелевшее, искаженное лицо. "Но в Хогвартсе до тебя было довольно-таки трудно добраться. Вокруг вечно бродили эти твои грязнокровка и нищеброд, да еще и эта тупая Чжоу, ненавижу ее!" - в серых глазах мелькнул огонек ярости и потух, как догоревшая до фильтра сигарета. "Ты же все рассказал бы им, стоило мне лишь поцеловать тебя. Как же так, похотливый Малфой домогается невинного и такого правильного Гарри Поттера! И я решил подождать, когда ты победишь, наконец, этого гребаного Темного Лорда, закончишь этот не менее гребаный Хогвартс, и старый дурак Дамблдор оставит тебя без своей драгоценной опеки. И вот тогда уже добраться до тебя и чуточку поиграть, мой дорогой Гарри, потрахать тебя, а потом бросить...Я же слизеринец, милый, как ты мог забыть? Неужели ты подумал, что твоя гриффиндорская натура изменит меня, что я знаю, что такое любовь? Мой отец трахал меня с двенадцати лет, моя мать игнорировала меня всю жизнь, я никому не был нужен, никому!" - в голосе Драко проскальзывают истеричные нотки, губы горько кривятся. Но миг, и на лице его опять та же холодная, равнодушная маска. Он отворачивается от зеркала, подходит к бару, наливает мартини в два высоких хрустальных бокала. Потом неслышно подходит к моему креслу и протягивает мне один из них. Я машинально беру любимый напиток Малфоя и смотрю на того, кого люблю больше жизни, и который бросил меня, даже не пожалев ни капли. Он нечеловечески, просто дъявольски красив. Волосы зачесаны назад, и красное солнце заката окрасило их в бордовый цвет крови. Мраморная кожа, изящная фигура, большие глаза, цвета грязного асфальта, тонкие, чувственные губы, дарящие неземное наслаждение. "Демон с внешностью ангела и порочной душой", - подумал я - "Так вот что ты хотел сказать мне, Драко..." Ты улыбаешься своей отвратительной улыбкой, подходишь еще ближе, так что я чувствую аромат корицы и ванильных сигарет, дразнящий, сводящий с ума. Сколько людей ты уже свел с ума, Драко? Сколько попались в твои сладкие объятия? Скольким ты признавался в любви и бросал их потом, безжалостно, жестоко? Ярость накатывает на меня холодными волнами цунами, захлестывает с головой. Ярость напополам с обидой, жгучая, острая, как бритва, режущая мои оголенные нервы, рвущая сердце на красные, горячие лоскуты. "Ну что ж, Поттер, давай выпьем за этот вечер, за твою несчастную любовь, за конец этой довольно увлекательной игры. Всему приходит конец, ничто не вечно...А жаль. С тобой было довольно интересно, да и трахаешься ты хорошо, ничего не скажешь, только "король" из тебя никудышный",- голос Драко, растягивающий гласные, тягучий, плавный достигает моих ушей. Он протягивает руку и гладит меня по щеке, пробуждая воспоминания о темных страстных ночах, жгучих поцелуях, горячих губах и падающих звездах. О мечтах и надеждах. О любви и ненависти. О прошлом и настоящем. Я фальшиво спокойно отставляю бокал, хватаю эту тонкую белую руку и резким движением притягиваю Малфоя к себе. На его лице досада и страх. "Ты, скотина" -, шепчу я - "Ты разбил мне сердце, получая при этом огромное удовольствие, не так ли? Ты играл на моих чувствах, ты растоптал мою гордость, лишил меня воздуха, гребаный слизеринец! Ты сломал мой мир- мои глаза зло сощурились, пронзая Малфоя насквозь, втыкая ледяные иглы- и ты говоришь, что я плохой король? Сейчас мы это проверим, а заодно я оставлю тебе незабываемые воспоминания о сегодняшнем вечере". Я сдираю с него черную рубашку, затем брюки. Он сопротивляется и кусает меня. Но я не обращаю на это ни малейшего внимания. Бешенство захлестнуло меня с головой и я не соображаю, что делаю. Оставив Малфоя без одежды, я грубо вошел в него, с мрачным удовлетворением наблюдая за смесью унижения и стыда на этом лице. Оно искажено гневом и отчаянием. "Ты заплатишь за это, Поттер, стократ заплатишь, больной придурок" - цедит Малфой сквозь зубы, закрывая потемневшие, ставшего стального цвета глаза. Я двигаюсь в нем резкими толчками, получая наслаждение от его боли, желая, чтобы он почувствовал, какие страдания причинил мне. Я не думаю об этом развалившемся мире, куски которого мне придется потом собирать по частям и склеивать, морщась от боли, наступив на осколки. Я не думаю о серых глазах, которые могут быть печальными, а сейчас полных ненависти, раздирающей душу не хуже когтей. Я не думаю о завтрашнем дне, о пустом подоконнике, о пустой душе и миллионе пустых бутылок. Я не думаю о себе, разбитом, как одна из них, если сбросить ее с окна, потому что выбрасываться придется мне самому. Потому что больше незачем жить. Я кончил, стараясь запечатлеть в своей памяти этот момент, навсегда высечь его на граните своей памяти. Драко грубо оттолкнул меня, отполз в сторону, встал, пошатываясь. Подобрал валявшуюся на полу черную рубашку и брюки, медленно, морщась при каждом движении, оделся. Светлые волосы растрепались, тело покрыто синяками и царапинами, но малфоевская гордость не пострадала, никуда не делось чертово самообладание. Он подошел ко мне, лежащему на полу, тяжело дышащему, как после матча по квиддичу и со всей силы пнул прямо под ребра. "Что б ты сдох, гриффиндорский ублюдок! Получил что хотел? Никогда больше не прикасайся ко мне! Никто не может трогать меня без моего согласия, понял, ты, скотина? Я бы убил тебя, но у меня есть план получше" - Малфой устал бить меня, и тяжело дыша, отошел в сторону. Подойдя к стойке, он налил себе воды и залпом выпил. Затем обернулся, его горящие глаза пронзали меня острыми стрелами, пригвождая к позорному столбу. "Ты же сдохнешь тут сам от самобичевания, мне даже не придется марать о тебя руки. Правильно я говорю? Твоя гриффиндорская совесть задушит тебя, твоя любовь ко мне отравит не хуже любимого яда профессора Снейпа. Ведь ты любишь меня, я знаю, именно поэтому ты оттрахал меня. Ты никогда не мог взять надо мной верх, сломать, я всегда был выше тебя. И сейчас я сильнее тебя, потому что бросил тебя, а ты всего лишь марионетка, которой я руководил и заставлял доставлять мне удовольствие. Я ухожу навсегда из твоей никчемной жизни, а ты лежи тут и подыхай, потому что никому ты не нужен и никогда не был нужен, кроме как оружие от Темного Лорда. Тебя все использовали, и я в том числе". Малфой криво усмехнулся, закурил сигарету, с наслаждением втягивая терпкий белый дым. Подошел к двери, открыл ее, посмотрел на меня долгим, замораживающим (таким холодом несло от этих ледяных серых глаз) взглядом и вышел, аккуратно закрыв дверь. Я остался неподвижно лежать, вдыхать дым от сгоревших надежд и непроизнесенных проклятий, пахнувших корицей и еще чем-то горьким. Горечь разлилась в воздухе, пропитала все вещи в комнате, навсегда поселилась в моем сердце. Ты прав, чертов Малфой, тысячу раз прав. Тебе не надо тренировать на мне Аваду, не надо избивать меня до смерти. Я умру без тебя, слизеринская скотина, без твоего острого насмешливого взгляда, восхитительного тела. Без твоих сигарет и постоянного сидения на подоконнике. Без поцелуев, терпких и сладких, как мартини и таких же ядовитых, как укус кобры.
С улицы донесся рев уезжающего мотоцикла. Его мотоцикла. Черное с серебром. Его цвета. Он никогда не приедет. Прощай, Малфой. Приветствую тебя, смерть. А может...

* * *

А может... Надежда свила свое гнездо в моем сердце и прочно поселилась там. Именно она спасла меня от суицида, а ведь я почти решился. Но она не может заменить мне жизнь, не может вырвать с корнями порочную любовь. Не может, не может... Я медленно умираю, эта комната убивает меня. Я не могу смотреть на французское окно, и оно завешено. Я не могу пить мартини, и он давно вылит в горшки с цветами, теперь чем-то напоминающими меня. Я не могу думать о тебе, Малфой, но я думаю. Всегда. Везде. Я не могу смотреть на серебро. Оно ослепляет меня, убивает. Это твой цвет. Я ненавижу закат, он напоминает мне о том вечере, будит воспоминания, и я начинаю истошно кричать, до боли кусая губы. Рваная рана в сердце болит и кровоточит. Серые глаза в моих снах смотрят с ненавистью. Сигарета обжигает губы, но я не замечаю этого, и красный фонарик на ее конце тухнет.

* * *

Резкий телефонный звонок. Парень на полу не шевелится. Телефон звонит. Его сигнал разбивает сонную атмосферу комнаты, врывается в сознание. Это - звон тревоги, заставляющий сжиматься от дурного предчувствия, тонкими иглами вонзающийся в мозг. Парень глухо стонет и открывает глаза. Он протягивает руку и снимает трубку.
- Да?
- Алло? Это мистер Поттер?
-Да.
-Мистер Поттер, вы знакомы с мистером Драко Малфоем?
-Допустим. А кто это?
-Вас беспокоит офицер полиции Смит. Дело в том, что сегодня вечером мистер Малфой разбился на мотоцикле на шоссе 12. Насмерть. Мы приносим величайшие сожаления, не могли бы вы...
Трубка выпала из похолодевших пальцев. Парень со шрамом неотрывно смотрит в собственное отражение в зеркале. Его взгляд ничего не отражает. Машинальным жестом он хватает бутылку и с размаху кидает ее в зеркало с отчаянным, звериным криком, достигающим небес и разбивающим сердца влюбленных: "Нееееееееееет!!!" Осколки рассыпаются по всей комнате, летят, со скоростью пули убивая надежду, живущую в самой глубине сердца, прячущуюся от света. Надежда умирает последней, не так ли?

* * *

Эпилог.

Дорогие читатели, давайте пройдем по дорожкам кладбища. Нет, нет, не сворачивайте и идите только прямо. Вы придете к ухоженной мраморной могиле. На надгробии изображен ангел с черными крыльями. Сейчас зима. Снежинки летают подобно маленьким мотылькам. Их притягивает этот странный ангел с печальными глазами и лукавой усмешкой. Кто же погребен тут? Этого мы никогда не узнаем. Могила без подписи. И только серебряная вязь слов на черной ленте может что-то рассказать: "Ты победил мой дьявольский ангел". Эти странные слова и черная роза погружают в печальные мысли и заставляют задуматься о собственной жизни, Аде и Рае, человеческой судьбе и нечеловеческих страданиях... И ты начинаешь думать об ушедшей жизни как о далекой страстной музыке, и ангел с черными крыльями улыбается ехидной улыбкой. Но глаза его печальные...

 

Сайт создан в системе uCoz